Heureusement Isaïe était totalement défoncé et il parlait à peine anglais. Finalement le mec lâche :
— Clément Bénech (@ClementBenech) April 8, 2018
— Actually I don't like Black people.
Moi : oui mec, on avait deviné. pic.twitter.com/FBZNZVJ0BO
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Une fois le pont retraversé, c'était pas vraiment évident. Il fallait suivre un entrelacs de rues un peu compliqué. Dans une boutique de chapeaux, on me montre l'église (qui porte bien son nom) sur une carte. Et, à 11h15, je finis par l'apercevoir au bout d'une ruelle.
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Or, bien entendu, le vendredi après-midi, je fais une sieste un peu trop longue à cause du décalage horaire, je prends un car Air France un peu trop tard, et il y avait une grève des éboueurs à Paris donc les rues étaient congestionnées, résultat : j'arrive à Orly à 18h05.
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Tout cela est rigoureusement authentique, je précise.
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Une marche arrière, sur l'autoroute. Aussitôt avec les deux Américaines on se met à lui hurler dessus.
Sorry, sorry, dit le mec pris en faute, qui repart illico vers l'avant.
Finalement ce petit monde se réconcilie, le deuxième mec du couple pique la casquette d'Isaïe et fait un selfie avec lui, moi je reprends ma valise et je me barre, salut la compagnie.
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Il était presque cinq heures du matin.
Et je m'immisce dans l'église, complètement à bout de souffle et débraillé, me fous au fond pour me faire oublier, et cache ma valise sous un banc.
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Tout est bien qui finit bien ?
Sauf que. C'est pas terminé.
Je passe mon passeport à la borne, me précipitant pour m'enregistrer, mais impossible : enregistrement terminé. Je dis à un employé d'EasyJet que c'est une question de vie ou de mort, mais il n'est pas convaincu.
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La suite du trajet est assez tendue, on le guette tous les trois de près.
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À un autre moment, il prend une sortie vraiment pas nette qui nous mène sur un chemin de campagne, puis après avoir attendu quelques secondes il revient sur l'autoroute.
Je traverse Rome au petit matin, souvenir inoubliable. La fraîcheur. La nuit bleue qui s'efface. Un chien errant.
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Et je parviens à la gare qui vient d'ouvrir ses portes. Je veux prendre aussitôt mon billet pour Venise.
Le prêtre italien officiait dans sa langue, et je voyais mon ami et sa future femme assis de dos en haut d'une sorte de promontoire qu'on rejoignait par un escalier d'une vingtaine de marches, où l'autel se trouvait (pardon, mon vocabulaire religieux fait défaut ici).
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