Blablacar : rien.
— Clément Bénech (@ClementBenech) April 8, 2018
Autres avions : complets.
Train de nuit : partait un quart d'heure après de Montparnasse.
C'est là que j'ai une idée de génie.
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C'est ma première fois à Rome. Je sais que Freud, que fascinaient les civilisations antiques, a attendu ses soixante ans pour s'y rendre. Il dira d'ailleurs en y posant le pied qu'il croyait que Rome n'existait pas vraiment…
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Je lâche de nouveau cent balles pour mon train, dans un gémissement.
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Et je patiente une heure en dégustant un bon petit déjeuner typiquement italien (un muffin au Nutella).
Pour rejoindre les autres témoins, je dois passer juste à côté de mon ami, qui ne m'avait pas vu arriver, étant de dos.
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Et me voyant passer, il me dit :
"Ne viens pas"
Je me dis que j'ai encore mal compris. Il a dû dire autre chose.
Avec six heures de décalage horaire dans la vue, et un entendement assez embouti, je me rends à l'évidence : je vais louer une voiture et rouler toute la nuit jusqu'à Venise.
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Seulement onze heures de route.
Bien sûr, Clément. pic.twitter.com/V2fwN31m9w
Trois heures du matin, ou presque. J'arrive devant la gare, qui est fermée. J'espérais bien y piquer un roupillon sur un banc en attendant le premier train. Mais en même temps je crains de m'endormir et de refaire la même bêtise que quelques heures auparavant…
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Le train devait arriver à dix heures et demie. Pendant quatre heures, j'essaie vainement de dormir (je somnole un quart d'heure), je lis un peu.
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Et je n'ai plus une once de batterie. Impossible de prévenir le marié.
Je m'assieds derrière les quatre autres garçons qui attendent qu'on les appelle. Ce sont d'abord les témoins de la femme.
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Viennent les hommes. Le prêtre appelle trois noms, qui se lèvent.
Ne restent que moi et un autre type, que je connaissais un peu.
Je change donc de terminal pour rejoindre l'enseigne des loueurs de voitures.
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… ce qui me fait renoncer à chercher un hôtel.
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Or juste en face de la gare, une sorte de troquet de fin de soirée, qu'on appellerait dans le jargon un bar de raclures, est en train de fermer, bottant le cul aux derniers poivrots.
