Cette histoire de refus d’obtempérer me rappelle une anecdote perso.

À l’époque, je conduisais une super 5 beige (illustr. ci-dessous) sur les routes autour de Compiègne.
Arrivé à l’un des rond-points, je suis accueilli par une demi-douzaine de gendarmes équipés (pare-balles et pic.twitter.com/l8Uv7i0n1B

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mitraillettes en bandoulière) (Cherchez pas, j’y connais rien en armes. Un genre d’arme longue qui doit envoyer des bastos à répétition. Pas du gun ou du fusil, nan nan. De la mitraillette. Du HK G36 sans doute.)

Grosses palpitations.
Heureusement à ce moment-là je suis sobre. pic.twitter.com/vfQKj7JjS1

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Sobre, mais flippé.
Le gars devant, pare-balles mais pas de mitraillette, me fait signe de me mettre sur le côté.

Je me gare.
– Bonjour monsieur. Gendarmerie nationale.
(- Sans déconner ?)
– Veuillez couper le contact et descendre de votre véhicule.

Il est calme et poli MAIS

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Il a la main droite sur la crosse de son arme de service (Sig Sauer peut-être, j’y connais rien) pendant toute la durée de sa tirade.
Il ne me quitte pas des yeux.
Je prends mes papiers et je descends de la caisse.
Dans ma tête, j’me demande ce qu’il se passe et je passe en revue

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Mentalement le contenu de ma bagnole et de mes poches. Pas d’alcool, pas de weed. A priori rien de ce côté-là.

La vitesse ? Sur cette route ? Y a pas moyen de faire un excès, il y a des ronds-points partout.
Pour le coup, c’est flou.
Un contrôle Random ? Ici ? Ils auraient du

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Temps à perdre. Pis surtout, ils auraient probablement pas besoin d’être 6 enfouraillés comme à la foire.

– Veuillez nous suivre dans la camionnette.

Les autres, les golgoths véners, se resserrent autour de moi, à bonne distance.
Celui qui m’a demandé de descendre de la caisse

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Me laisse aux bons soins d’une gonzesse qui me demande mes papiers et tout le toutim, appuyée sur un ersatz de table de camping.

Je l’entends vaguement parler dans son talkie d’épaule au moment où il descend de la fourgonnette :
« Super 5 beige ».

Et là, tout bascule très vite.

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Alors que je décline mon identité en regardant dehors, je vois s’approcher une « autre » Super 5 beige. La MÊME que la mienne PUTAIN DE MERDE.
Sauf que quand elle s’arrête, la vitre se baisse et révèle la gueule d’un fusil de chasse.

PLON !
(Ouais c’est le bruit que ça a fait.)

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PLON !
Les gendarmes ont probablement réagi comme des pros, mais j’ai rien vu parce que la gonzesse de l’autre côté de la table vient de se jeter sur moi en hurlant « À terre ! » et me recouvre totalement.

J’ai vaguement entendu l’autre bagnole repartir.

Ma gendarme gentille

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M’a fait rouler jusque sur la chaussée.
– Ça va aller, Monsieur.
(C’était pas une question).
Bruits de portières, et d’un coup plus personne autour de moi.
Que moi tout seul au milieu d’un rond-point avec ce PLON ! qui résonne à mes oreilles.

J’ai jamais su ni qui ni quoi ni

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Comment.

Juste qu’un gars qui avait la même bagnole que moi tirait sur des pandores.

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